читать дальшеКак корабль, отплывающий в сон, уходящий, плывущий всё дальше, нежнее и дальше... Колыбелька летучая, лунная смесь льда и мёда, — и выше, к излукам странных рек, начинающих путь в пустоте, там, где звуки таятся и тают, там, где ветер ложится, где ночь открывает глаза и где время не знает, что делать с собою.
Как корабль отплывающий... Спи же. В далекой стране вдруг ручей свое имя забудет и, медля, твоим назовется. Твое имя... Всё шелест, и лепет, и трепет, и дрожь всех деревьев на свете, всех листьев. Дождь опутан вьюнком, но все капли поймать невозможно, никак невозможно — ни поймать, ни хотя бы догнать.
...Как корабль...
Вот теперь всё действительно кончено. Спи. Недоступная взглядам и пчелам, в глубине тихих вод, на струящемся дне, окруженная алой прохладой — лепестками тугими... В ее милосердную тьму, в сердцевину — домой.